17.5.11

Noches de pasión

Cena, velas.
Chistes, miradas.
Alegrías, penas.
Abrigos, faldas.
Musas, sirenas
Farolas, luciérnagas.
Caminos, carreteras
Portales, legañas.
Puertas, linternas,
Besos, baladas.
Caricias, piernas.
Desnudos, sábanas.
Sexo, estrellas.
Tus ojos, mis lunas.
Mis noches, tus caderas.

MFV

9.5.11

¿Qué es la vida?

La vida se entiende como el periodo de tiempo que transcurre entre el nacimiento y la muerte de una persona.

Vivir es el llanto de un bebé,
la unión madre-hijo sin razón de ser.
La vida es crecer, aprender.
Se entiende por vida caer
y levantarse después.
Es peinarse una mañana
y a la siguiente también.
La vida es pretender volar,
sin importar a donde.
Un largo vuelo
en el que perdemos el norte.
Es una historia no escrita,
un libro siempre abierto.
La foto con el carmín de alguna chica,
la promesa de un futuro incierto.
Es un sí y un no,
la cara y la cruz.
Un largo trago de una botella de ron,
una breve mirada bajo la luz.
Es un armario vacío,
una carta por llegar.
El agua de un río,
que no sabe donde terminar.
El sol y la luna,
un mar de estrellas.
Un alma desnuda,
un infinito reloj de arena.
Es una cama sin hacer,
un desayuno rápido.
Son sonrisas por doquier,
el tiro errado de Cupido.
Es una gran victoria,
amargada por numerosas derrotas.
Es alcanzar la gloria,
perderse en tierras remotas.
Es un tren de madrugada
y su horario molesto;
es una cara congelada
en un invierno imperfecto.
Es fríoy es calor,
es un no saber como te lo digo,
pero te lo digo con amor.
Es quedarse sin palabras,
buscarlas en un diccionario.
Es encontrarlas entre las sábanas
y parar el tiempo en el calendario.
Se entiende por vida,
como la risa nerviosa antes de una cita,
como un beso con prisas,
como su pelo movido por la brisa.
Es un descolorido paso de zebra,
es un semáforo en ámbar.
Es el último turno de la sala de espera,
las Bermudas del triángulo de tu tanga.
Es la chica del gorro rojo,
el joven de mangas verdes.
Es el tic-tac de un reloj roto,
cada burbuja respirada por los peces.
Es el caminar lento en el andén,
la espera interminable en un portal.
Es un único viaje de ida en tren,
es el deseo de ser inmortal.
Es la última borrachera
antes de quedarse ciego,
el último conejo de la chistera
antes que la magia vuelva al desierto.
La vida son vinos y rosas,
la noche y el día,
son unas gafas de ver borrosas,
la silueta desnuda de la poesía.
Es un remedio para la tos,
una emocionante travesía.
Es un billete para dos,
en un antiguo tranvía.
Es el ayer y el mañana,
el efímero hoy,
es no saber a donde va mi caravana,
es no saber quien narices soy.
Es la ultima pelea
antes de poder decir,
que digan lo que digan,
¡QUE BELLO ES VIVIR!

MFV

7.5.11

Primavera olvidada.

En las lágrimas de un árbol
se reflejan las pestañas,
de aquellos sueños que quedaron,
cubiertos de telarañas.

Bajo la sombra de un cedro,
la tristeza abraza a la alegría.
Escriben en la madera un "te quiero",
soñando con un nuevo día.

Se cansaron de enseñar,
los charcos mirando al cielo,
como las nubes pueden volar,
sobre un mar color azul espejo.

Camina el viento sin saber
que bosque tiene que despertar.
Viaja preguntándose por qué,
las hojas olvidaron como volar.

MFV